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Hélène, 67 ans, et le silence de l’après Hélène n’a jamais persisté du genre à se plaindre. Dans la réalité, elle a traversé correctement des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une temps où pointe de femmes travaillaient à empli temps, les périodes de désintéressement pour rembourser la appartement. Mais ce qui l’attendait en arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve depuis deux ans, elle vivait désormais seule dans la foyers amoureuse, dans une petite répandue circonvoisin de choisy. Et pour première fois durant des décennies, le silence l’enveloppait, non comme un plaisir, mais en tant qu' un mur. Les plus jeunes avaient leur vie. Ils appelaient, correctement sûr. Ils venaient certaines fois le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des mouvements répétés, des souvenirs qu’on stoppe de trop convoquer. Il y avait les albums images, les electroménager chargés d’histoires, les meubles qu’ils avaient imaginés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait bien. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un intention étrange. Elle se trouvait dans une fonds vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de méchanceté. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce but revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une pourquoi raisonnement, se dit que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en construire. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une version inspiré. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire la découverte de la voyance, même une courte consultation. Ça ne fait pas de rudesse. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle jolie voyance étape. Elle croyait en Dieu, à bien sa goût, mais elle n’était pas du genre à bien téléphoner à. Pourtant, ce soir-là, seule destinées à son portable, elle chercha. Elle évita les sites vivement clinquants, ceux qui promettaient des miracles pour 10 euros. Et puis elle tomba sur un formulaire sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien remplir. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien apporter, avec un prix explicite, payé directement sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas force attractive de s’engager, de nécessité présenter un modèle. Elle voulait juste… estimer une voix. Elle hésita trente minutes, le téléphone en main. Puis elle appela. Une sirène, puis une voix masculine, régulée, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla huit ou 9 signes. Elle parla du but, du vide, du pressentiment qu’il y avait “quelque étape qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et dès lors que il prit la parole, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la chemise brisée pouvait être le identité de la destinée suspendu, de ce qui n’avait pas existé présenté, ou accepté. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif pas encore intimement traversé, d’une avertissement qui attendait d’être libérée. À aucune sorte de instant, il ne lui promit une forme représentative. Mais ses signes résonnaient étrangement rapide. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de désespérance, mais d'oubli de nos problèmes. Elle raccrocha au départ d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais minutieux. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce intention n’était plus une intimidation, mais un message. Une mobilisation à effectuer le repos. Les occasions suivants, elle continua sa routine. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus d'ordinaire à bien ses plus jeunes, même si c’était bref. Elle reprit un carnet singulier dans un tiroir pour s'entendre ses pensées. Et entre autres, elle se sentit moins coupable de ses coups de déprime. Elle comprit que conjurer un doigt de limpidité, même via une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas fait de la voyance un habituation. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans s'astreindre à transvaser un formulaire, sans sculpter son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce envie d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.